|
buka je zaglušena farovima iz mentalnih fotokopiraonica;
daleko je to od kiša
i ta nam zatvorenost ometa rapsodiju pokreta:
od vriska nad banalnom ostakljenom prostornošću
pa sve do udisaja kroz proljeća -
sve će to svojim ugnojenim gradskim sporama
skladištiti Čovjek
i bit ćeš mu inje,
sine moj!
|