Lagani koraci. Mekani i nježni. Jedva su se mogli osjetiti. Da nije bilo škripanja starog drveta na podu nebi razbijali tu savršenu harmoniju isprepletenih jecaja i tišine. U praznu sobu je ušla sjena djevojke. Soba je imala ustajali miris, a u kutu se nalazio starinski bijeli kauč sa potrganim i izbljedjelim zavjesama u pozadini. Izlizana tkanina kauča koja više nije ni bila bijela već je potamnila zbog nakupljene prašine. Na sredini se nalazio klavir po čijem su drvu šetale slabe zrake svijetla koje su dopirale kroz maleni prozor prostorije. Vidjelo se da već dugo nije korišten. Stajao je tako prekriven paučinom, kao da je odbačen, kao da nitko nije želio čuti njegove note i osjetiti žar glazbe koju stvara. Sjena se pomicala po sobi. Sada su se već jasnije mogle vidjeti crte djevojkinog lica i tijela. Nosila je izlizane baletne papučice čije su se svilene vrpce vukle po podu. Odjevena u staru baletnu haljinicu, uska i prepuna volana, sada izlizana. Nekoć je u toj haljinici trošila svoju zadnju snagu. Laganim, ali snažnim pokretima je zapanjivala sve oko sebe. Ples koji priča priču, pun osjećaja, pun truda. Djevojka je sada samo bezvoljno šetala sobom u izlizanoj haljinici. S mrtvim pogledom na licu. Neprimjetnih koraka, baš kao sjenu, tek kada se usredotočiš na nju shvatiš da je pokraj tebe. Sjela je za klavir. Po prvi puta nakon dugo vremena netko je sjeo za klavir. Gledajući izbezumljeno u njega prešla je rukom preko njegovih tipki i pobrisala prašinu. Kako ga je dotakla, kao da su se sve uspomene vratile i odvrtjele ispred njenih očiju. Opet je mogla osjetiti kako u njoj teče vrela krv, željna strasti kakvu je poznavala. Počela se prisjećati dvoje uvijek nasmješenih ljudi kako zajedno dijele ono zbog čega dišu. On i ona. Nemože se reći da su bili jedno. Ono otrcano jedno koje se izgovara i kada nije tako. Bilu su dvije osobe od krvi i mesa, sa manama i vrlinama, koji su jedno drugome tjerali osmjehe na lice. Ako bi svijeća gorila na jednom kraju, morala bi i na drugom. Ova soba je davno bila mjesto prepuno očaravajućih pokreta i urezivih zvukova klavira popraćenih lijepim riječima promatrača. Harmonija njihovih pokreta je bila harmonija njihovih života. Baš kao kod leptira, harmonija njegovog leta je njegov život. A nije da je njezin odraz loš, naprotiv, zaslužila je divljenje. Divljenje koje je dovelo do ljubomore. A ljubomora do zavisti koja ju je uništila. Naleti riječi za koje se nemože reći da ih je izgovorio čovjek, pomeli su sve pred sobom. Bića koja nazivaju ljudima, a ljudi nisu ljudi, nisu pojam ljudi. Ubojice... I pitaš se, što je potrebno za postojati tamo gdje se ''anđeli'' skrivaju pred tobom, pod tvojim dodirom plaču krvave suze, a ti neshvaćaš glazbu koju sviraju. Njihove note ne poznaješ, njihove pjesme neželiš shvatiti. I pitaš se, da li se mogu nazivati anđelima. U tuđim očima nevina bića, nježna pod dodirom, krhka kao staklo. A zapravo ih nema. Kao vjetrovi dolaze u naletima da ruše, odnesu što dalje. I nevidiš ih. Jer ih nema. Žive od slanosti suza i od boli u krvi, neznaju za osjećaje, kao ni za dan. Kada osjete kako krv slobodno teče tvojim venama, oni su tu. Prodiru duboko u tvoju jezgru, tjeraju te da gledaš u njihove oči. Otvaraju sva vrata pred tobom sve dok nepostaneš ništa, jedan od njih. Zarobljen u njihovim očima, zuvijek, bez njegovih riječi, bez njegovih uzdisaja. Biti nevidljiv. Ploviti modrim oceanima, tamo gdje se čuju sirene kako pjevaju, bez straha da ćeš nestati u njegovim dubinama. Hodati visokim planinama, preko ledenih jezera, i ne izgubiti se u najmračnijim šumama na njihovim vrhovima. Čemu sve to? Zašto se porezati i ne osjećati bol? Čemu biti imun na život kada hodaš i osjećaš se kao santa leda. Ne, nije tu da bi bila rob. Živa je. Zna da je guši vlastita krv i da je samo umotana u prazna obećanja. Živi sa svim noćnim morama, živjeti će i nakon što zatvori svoje oči. Djevojka se okrenula oko sebe i pogledala po sobi. Osjetila je želju, posljednju želju. I lagano se počela micati, okretati, poskakivat. Plesala je posljedni ples. Zadnji put je u tu prostoriju uvela strast. Zadnji put je pričala priču, svoju priču koja te izjeda iznutra dok gledaš njene pokrete. Ta vitkost i spretnost. Na haljini su se stvarali nabori zbog brzog gibanja njenog tijela. Bezbolno je šetala na prstima. Te savršene figure. Zastala je. Osjetivši kako je ponovo sve zatvorilo svoja sebična usta i kako je prostorijom opet zavladala samoća, sjela je za klavir. Počela se grčiti. S obje ruke se uhvatila za trbuh zbog čije se boli grčila. Nije vikala, nije plakala. Kada je pogledala jednu ruku, nije ni krvi bilo na njoj. Samo blijeda ruka. Nastavila je tako sjediti i zamišljeno zuriti u prljavi pod. Vjetar koji je dopirao kroz prozor lagano joj je mrsio gustu grimiznu kosu. Nije donosio ni miris smirenosti ni miris uznemirenosti. Samo miris svježe krvi.
|